Я, кстати, тоже сомневаюсь в авторстве Пушкина. И в любом случае не стала бы судить поэта по этой случайной и похабной вещице
ну воть... просветилась.
По поводу авторства - я не настолько профи, чтоб судить, мог это наваять А.С. или нет.
А вообще поржала. Ничего супер и свехкрамольного не углядела.
Если что и сказано - так только намёками да обиняками.
учитывая, что различных трактовок некоторых библейских историй я видела немало, то почему бы шаловливому автору Гаврилиады и не придумать свою? судя по отзывам современников, мэтр русской поэзии был до женщин весьма охоч! отчего б ему и не писать об этом?
разумеется, темы секса всегда были под запретом в христианском обществе, а потому ни в какие сборники такие вот опусы не включались.
Кстати, столь любимый Мультиком Есенин вещи писал куда более похабные...
ОтсюдаСергей Есенин стихи
Антология русской поэзии
Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои вполукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.
Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.
Я не знал, что любовь - зараза,
Я не знал, что любовь - чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.
Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другова,
Молодая, красивая дрянь.
Ах, постой. Я ее не ругаю.
Ах, постой. Я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.
Льется дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углу прижимал.
Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.
Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь - простыня да кровать.
Наша жизнь - поцелуй да в омут.
Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на поинт...
Не умру я, мой друг, никогда.
Изменено: syrin, 16 Февраль 2011 - 16:53